Manchmal spricht er mit sich. Manchmal spricht sie Im Schlaf, er antwortet nicht. Machmal spricht er Mit ihrem Foto. Und sie, jenseits Im Flur, traut ihren Ohren Und gießt lautlos Mit spärlichem Augenwasser Keimendes Lächeln.

Ich wohne in meinem Namen Der hat eine Bleibe Im Speicher eines Computers Des Einwohnermeldeamts. Also schreib mir dahin.

Die Wasser sind verpestet, weil BP, Shell und Konsorten ihre Hände drin waschen.

Dichter, wünscht keinem Kritiker, in die Hölle zu fahren, denn seine Hölle ist der Himmel der Dichter.