Über dem Comer See zerfleddert Ein abendroter Kondensstreif. Die Nacht sickert In das Baumfell am Hang.

Die Tür aus schwarzen, eisernen Gitterstäben, dahinter, auf den steinernen Treppenstufen, hat der Wind wie ein Zenmönch Blätter gestreut. Mein Blick geht zögernd die wenigen Stufen hinab zu der kleinen Plattform, wo ein eiserner Gartentisch mit vier Stühlen einladen: nimm Platz. Auf der Tischplatte zittert ein Sonnenfleck. Ich erinnere dein Glucksen, Ursache, dass Du Dich […]