Heute Morgen, als meine Freundin mir sagte, ich sei unmöglich, habe ich geantwortet:
„Du sahst mich sicher schon mit Uschi, mein Köfferchen in dem Körbchen, durch die Landschaft flüchten, oder?“
„Ja“, nickte sie, „und das tue mir ja nie an.“
„Ich bin zu krank“, sagte ich, „und draußen ist es kalt.“
Dann fingen wir an zu spinnen, gemeinschaftlich, was meine Laune von „tief betrübt“ auf „frohgesinnt“ springen ließ. So stellte ich mir zum Beispiel vor, wie sie auf der Wache saß, um eine Vermisstenanzeige aufzugeben.
„Die Uschi hat eine Seriennummer“, erklärte ich, weil ich die in dem Moment entdeckte, „die musst du dir notieren.“
„Warum?“
„Damit du sagen kannst, dass du sie vermisst und die Frau, die daran hängt, auch.“
„Oh Gott“, lachte meine Freundin lauthals, und das um nicht ganz neun Uhr am Morgen.
„Die stecken mich in die Zwangsjacke.“
„Dann komme ich, mit Uschi, und befrei dich.“
…
Eigentlich klingt das jetzt wirklich bescheuert. Ich bin geneigt, es aufs Morphium zu schieben.