Zerbrochen

Der Krug stand seit Jahren auf dem Highboard. Das Holz und ihn trennte nur ein Platzdeckchen. Sie betrachtete das Wappen, das direkt und mittig über dem Accessoire hing. Wie schwanger ging sie mit der Tradition, die Dinge zu bewahren, die seit Jahren nur von Hand zu Hand durch die Familie gereicht wurden? Staub übersah sie, berührte das Gefäß nur mit äußerster Vorsicht. Die kleine Bruchstelle am Bauch des Kruges erinnerte sie an den Bruch des gleichen. Es lag Jahre zurück, geschah an dem Tag, an dem sie ihn erhielt. Sie wollte ganz besonders behutsam sein und da passierte es, sie ließ ihn fallen. Es schepperte, die Holzdielen zitterten kurz, oder es waren ihre Knie. »Den flicke ich dir«, hatte ihr Mann versprochen.

In einer seiner schlaflosen Nächte klebte er das wertvolle Teil wieder zusammen, stellte es aufs Highboard, wo es nun immer noch stand. Sie streifte mit dem Finger über die Bruchstelle und flüsterte: »Den repariere ich dir«, lächelte kurz und zog sich zurück in ihr Schneckenhaus.