Unsere Tage
Ich kann nicht denken, was ich nicht denken will: Diese Tür, die sich öffnet und schließt – verriegelt. „Es ist nicht die Zeit für Traurigkeit“, sagt sie. Ich atme durch. „Komm schon.“
Vor ein paar Tagen erst schickte ich dir Bilder vom Meer.
Ich male das Haus an der Bucht, wo Fels und Sand die Ufer säumen und sich das Gras im Wind wiegt. Sanft glitzert das Licht der Sonne auf den Wellenkämmen.
„Ist dir kalt?“, fragst du und ziehst mich näher an dich heran.
„Nicht mit dir.“
Hier zu sitzen, fernab von dem, was war, erträumen wir uns.
Bis dahin – deine Tage und meine. Du füllst deine mit Worten, ich meine mit Routine, wir unsere mit Gedanken aneinander. Erinnerst du dich an Moonfleet? In meinem Zimmer brennt eine Kerze, die darauf wartet, dass du heimkommst.
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