Kartoffelsalat
Nachdenklich stellte Clare den Kartoffelsalat auf den Tisch. „Ich bin immer noch einen schuldig“, dachte sie, „eine große Schüssel voll und Würstchen dazu.“ Wie viel Zeit war vergangen, seit sie ihn versprochen hatte? Zeit bemisst sich nicht in Monaten und Jahren, Zeit bemisst sich darin, wie Menschen sich verändern.
Clare suchte das Foto eines jungen Mannes heraus, das mit der Kappe, aus dem er sie anlächelte. „Lachst du noch?“, fragte sie. „Lachst du noch, wie wir miteinander lachten? Weinst du noch, wie wir weinten? Gilt es noch, dein ‚Freunde für immer‘? Wer zu dritt um eine Mitte gestanden hat, gibt nicht auf, was in dieser Nacht geschah, hörst du?“
Sein Blick offen, das Lächeln unverändert, der starke Arm ein Zeichen seiner Kraft. Im Hintergrund die Lieblingskneipe. Bodenständig. Ehrlich. „Wie lange warst du nicht mehr dort, nicht mal in Gedanken?“, schrie Clare ihn an. Keine Reaktion. Wäre er noch er, vielleicht hätte sie ihn zwinkern sehen.
„Und Du?“, hörte sie ihn plötzlich brüllen, „Du bist doch immer nur…“
Clare sah ihn ruhig an: „Doch ich bin noch da.“
Du musst eingeloggt sein, um zu kommentieren.