Bibu

Ich habe schon immer lieber von Farben erzählt, den bunten vor allem. Das Salz der Tränen mag ich dir nicht malen. Meine grüne Zärtlichkeit streicht über deinen Arm und deine Brust, wie der Wind, in dem sich das Gras wiegt. Weder Spiel noch Verlangen. Nur eine Fingerreise, die dir sagt, dass ich dich liebe.

Ich will Dir nicht
Tag für Tag
meine Traurigkeit schicken.
Ich schreibe,
wenn ich wieder
lächeln kann.

Es tut mir wirklich Leid! Aber ich war ja kompromissbereit! Zunächst bot ich dir meinen Fuß, die Wade, dann sogar den blanken Po und meinen Schenkel an. Doch statt auf dem gebotenen bequemen Weg mein Opfer einfach anzunehmen surrtest du mit hohen Fisteltönen weiter mir um meine müden Ohren! Wohl niemand ist dazu geboren sich […]

Gedanken, Worte – ausgedruckt. Der Füller hätte eine Spur gezogen: beschwingte Bögen, als ich vom Spaziergang im Park erzählte, ein leichtes Zittern in meiner Traurigkeit, krakelige Ungeduld zwischen Frühstück und Arbeit, schon viel zu spät dran, aber Du wichtiger als der Glockenschlag der Uhr. Bits und Bytes formatieren meine Zeilen und doch nehmen sie mir […]

Ich sehe immer noch den Zug in den Bahnhof einfahren und dich in der Tür stehen. Ich sehe dich aussteigen und auf mich zukommen, ein wenig zögerlich, ein wenig mich einschätzend. Ich sehe, wie wir uns umarmen, wie du das erste Mal mit mir im Auto fährst. Ich sehe uns den Hügel am Krankenhaus hochgehen, […]

Nachdenklich stellte Clare den Kartoffelsalat auf den Tisch. „Ich bin immer noch einen schuldig“, dachte sie, „eine große Schüssel voll und Würstchen dazu.“ Wie viel Zeit war vergangen, seit sie ihn versprochen hatte? Zeit bemisst sich nicht in Monaten und Jahren, Zeit bemisst sich darin, wie Menschen sich verändern. Clare suchte das Foto eines jungen […]

Von dir für mich – und umgekehrt:

Ohne dich
fühle ich mich
ohne mich.

Ich kann nicht denken, was ich nicht denken will: Diese Tür, die sich öffnet und schließt – verriegelt. „Es ist nicht die Zeit für Traurigkeit“, sagt sie. Ich atme durch. „Komm schon.“ Vor ein paar Tagen erst schickte ich dir Bilder vom Meer. Ich male das Haus an der Bucht, wo Fels und Sand die […]

„Was macht die Liebe?“, erkundigte er sich. Sie lächelte. „Ist es immer noch er?“, fragte er nach. „Ja, es ist immer noch er.“ „Habt ihr inzwischen …“ „Nein.“ „Wie kannst du dir dann sicher sein?“ Es lag kein Zweifel in seiner Stimme, sondern Interesse. „Eines Tages“, begann sie, „werde ich einen Roman darüber schreiben.“ Und […]